Femme fatale.

 I put a spell on you – Nina Simon

Mírala,

sentada sola, en una esquina,

con una copa de champagne  viendo pasar la vida…

Invítala.

 

Mírala,

con su rebelde, hermoso pelo suelto

y sus labios carmesís pidiendo a gritos un beso…

Acompáñala.

 

Mírala,

con que gracia se levanta de su mesa,

en su cara una sonrisa perfecta….

Salúdala.

 

Mírala

venga, atrévete a acercarte a ella

antes de que llegue a la puerta…

Y ni siquiera te levantas, observando hipnotizado

como, al andar, mueve sus caderas

y pide un taxi al borde de la acera…

Despídela, y en tus noches recuérdala,

porque nunca la tendrás,

ella es así,  seduce y hechiza al andar…

es una femme fatale.

 

 

Martinis y Gardel

 

La última copa – Gardel.

Nunca pude decirle adiós,

noche tras noche observaba su boca

para recordarla bien cuando estuviera sola,

y sin embargo, ahora esa imagen se marchó.

 

Quise desearle suerte, una vida nueva

que nunca supe darle, luz o esperanza

que iluminara su triste mirada…

Como si salvándolo a él, salvarme pudiera…

 

Y me río de mí misma al son de Gardel,

pidiendo al fruncido camarero una copa más

para conseguir su recuerdo en aquel bar

pues la niebla del olvido, sobria, no me deja ver

que un día fui suya, y fui buena,

antes de verlo dormir en nuestra cama

y marcharme, silenciosa, por la puerta.

 

Por no saber bien cómo amar y ser amada,

por no creer sus promesas al oído…

Ahora ando sola, y loca, y por mi cargo de conciencia: borracha.

 

 

 

 

Blues de whisky y despedidas.

 

Blind Love – B.B. King

El líquido ámbar corriendo por mi garganta,

calienta imparable el dolor de mis venas

como cualquier otra droga que otro utilizara

para olvidar el pasado y ahogar todas las penas.

 

Si no fuera por el barman y las trompetas

que rato a rato escucho, diría que es en el infierno

donde todas las noches a la misma hora me siento

a pensar, y a llorar, por la pérdida de la única estrella

que un día como éste alumbró mi firmamento.

 

¿No son esos mismos versos

los que  con la voz rota canta

uno de esos juglares modernos

al son del contrabajo y la guitarra?

 

Y eso es lo único que le puedo dar,

unas cuantas palabras robadas

al músico que toca en un sucio bar

por un par de dólares y una copa de coñac…

No tengo otra cosa para entregarle,

porque ya le di todo lo que tuve un día

para que, aquella oscura mañana, antes de marcharse

sin despedirse, me tirara a los pies de la cama

los restos de mi rota vida

y, de camino a la puerta, con indiferencia los pisara.

 

 

Alcohol y tacón alto.

Dead and Lovely – Tom Waits

Medias rotas, corrido rímel,

negras gotas que corren hasta su cuello de cisne.

La ceniza cae cerca de un tacón

astillado de bailes y calles,

la colilla en labios empapados en alcohol,

hermosos, carnosos y rojos como la sangre.

Ella sonríe triste,

ama a los desconocidos

pero al albordarla no sabe qué decirles,

como si nunca hubiera escuchado un cumplido.

Antes de amanecer, descalza, tabaco en ristre,

antes de que las sábanas cojan su olor, se marcha sin ruidos.

Y así pasa los días, con hambre

y sueños remendados, tapados los espejos,

hasta que la noche cae irremediable

y su rostro vuelve a lucir perfecto

pese a sus zapatos rotos y su sed insaciable…

Hasta que una voz ronca cante su fado

y vuelvan las amargas lágrimas a sus ojos tristes,

hasta que otro desconocido la invite a un trago

y lleguen a una anónima habitación, dándolo todo antes de irse.

Pues al alba, sigilosamente, se ha marchado.

Sin saber nunca si al despertarse

habría encontrado de nuevo el frío

o la cálida sonrisa de un extraño amigo

con sabor y aroma de un café para emborracharse

de juegos y promesas que quizá se habrían cumplido.

 

En Ítaca.

Hace tiempo se la vio por aquí,

con gabardina y una vieja maleta

esperaba paciente por ti.

La gente pasaba

rapidamente, corriendo,

a su lado como fantasmas,

pasaban los días, el tiempo,

nadie se acuerda ya de su cara…

Un día se marchó,

dejó el abrigo y la maleta

en el mismo lugar donde esperó

y jamás volvimos a verla.

Cuando te vi doblar la esquina

supe bien quien eras,

que mereció la pena su espera,

aunque aquello le costara la vida…

Mas le venció la desesperanza,

se marchó con el corazón roto

y la soledad en su alma…

Ahora no se puede hacer nada,

estarás, quizá, esperándola solo,

con un abrigo, y una maleta gastada.

 

En el templo del saber.

Siempre hay quien habla

con la boca muy llena

de vacías, vacuas, palabras.

Orgullosos de su conocimiento

que les hace flotar felices

a centímetros por encima del suelo.

Es su saber ligero cual helio

y te miran con asco desde arriba

con su muy hinchado pecho.

¡Pobres!¡Pobres de ellos!

Pues al hablar se quedan sin aire

¡y se estrellan contra el suelo!

 

Amigos de barra. (Diálogos cruzados)

 Till They`re Sore – Tom Waits

Ay,*hic* amigo, que razón tienes

héme aquí bebiendo

a la salud de las *hic* malas mujeres

del que este triste mundo,pá mí, está completo.

 

Al menos a la tuya tú *hic* no la aguantas,

en eso tuviste suerte,

la mía todas las noches me espera

con los rulos y esa vieja *hic* bata,

sentada en el salón, despierta,

y como una loca, ¡como una fiera!

contra mi pobre persona *hic*acomete.

 

*Hic* Si de tu querida quieres,(¡qué gracioso!), cariño

hazle creer,*hic*, que encontraste otra

y a la vez que le cortas *hic* el grifo,

demuéstrale que la imaginaria *hic* es más hermosa

y que por menos,(y lo mejor), sin pedirlo,

te da tanto tanto, ¡que te sobra!

 

Eso sí, guardate muy bien la plata,

que yo de esa no veo ni un billete

por culpa de la muy *hic* de mi esposa.

Y que tu mujer interesada

con la mentira no te pille, amiguete…

¡Jajajaja! *hic* ¡O te cortará las pelotas!

 

En respuesta a A dos velas

de Arminda C. Ferrera.

 

 

Posibilidad o destino.

 

¿Es el tiempo cíclico?

¿Estamos obligados

a seguir un destino,

a repetir el pasado?

¿No somos libres, acaso?

¿O es que incluso los actos de nuestra rebeldía,

el esfuerzo para no repetir los mismos

errores que cometimos un día,

están en las estrellas escritos?

Ya no me importa,

mis elecciones las hice hace tanto

que se vuelven nebulosas en mi memoria,

ya no sé cuando empecé ni cuando acabo…

Y si miro a mi alrededor,

con cariño y determinación observo

a mis dispares y fieles compañeros.

Da igual que algo guíe nuestros pasos,

que nos creamos libres o esclavos…

no importan las connsecuencias del fracaso…

Porque lucharemos a sangre y a fuego,

defenderemos todo esto sin pedir a cambio,

dejaremos en ello la vida, nuestro último aliento,

pues la posibilidad, la encrucijada, está en estas manos…

¿Es mi decisión

si para ver un nuevo amacecer

elijo la opción

de manchármelas de sangre?

Ami-Seshet

 

 

El gato y el ratón III

La verdad es que no sé muy bien cómo acabé aquí. Soy un buen tipo, nunca me he metido con nadie, y sin embargo aquí estoy, hablando con un tipejo como tú, escondido de un mafioso de mala muerte en una ciudad llena de locos… En fin, al menos ahora tengo un trabajo, y una casa decente. Así que no puedo quejarme.

Pero sí, un día tuve una familia, una hermosa mujer… No tenía ni un dólar, y vivíamos en una casa de 40 metros cuadrados, pero aquello sí era vida, volver del trabajo y besarla… Ahora sólo me espera la soledad, y las pesadillas por las noches. No, no es que no me guste la vida que llevo ahora, no se confunda, pero estos momentos…

Ya, ya sé que no tengo pinta de asesino… ¿Qué le vamos a hacer? Usted tampoco parece lo que es, nadie lo hubiera dicho, y sin embargo aquí estamos. Ah, no, no empecemos con eso, usted tiene de inocente lo que yo de… de… bueno, ya me entiende.

Además, créame cuando le digo que va a ser la primera vez que realmente disfrute apretando el gatillo..

 

El ratón y el gato II

No soy un buen tipo, lo sé. Nunca he ayudado a nadie si ello no me favorecía a mí de algún modo. Siento si eso le molesta, pero soy así. No voy a justificar mis actos con historias de mi dura infancia, que no fue tal, ni nada de eso. Pero en esta vida todo es adaptarse o morir, y en esta profesión lo es más que en ninguna otra. Soy un tipo duro, de los de antes, bajo una máscara de hombre gracioso, a veces socarrón. Piense cómo si no hubiera llegado hasta aquí.

No, no se confunda, tengo mis sentimientos, mis amigos. A ellos los ayudo porque quiero, si ellos están bien yo también lo estoy. Y he tenido parejas, por supuesto, pero cuando empiezan a preguntarte porqué llegas a las tres de la mañana oliendo a alcohol y a tabaco, o porqué hay sangre en los puños de tu camisa… Una retirada a tiempo es una victoria. No, entiendo lo que quiere decir, pero las mujeres de este mundo no me van, hay pocas que realmente vivan de la misma forma que yo, no quiero amas de casa en mi vida, no tengo nada en contra de éstas, pero si quisiera estar con alguien, lo estaría con una persona que me llenara, que comprendiera lo que hago, cómo lo hago y porqué.Espero que entienda ahora porqué estoy solo.

De todas formas, amigo, nada de esto viene al caso, no es el asunto que nos ocupa. Supongo que está nervioso, expectante por lo que pueda pasar… Bueno, creo que ya lo sabe, ¿verdad? Sí, no es tonto, de hecho creo que es muy listo. Ha hecho como que me escucha, para ver si así me lo pienso, o me arrepiento… Se ha equivocado de hombre. Así que,por favor, no nos liemos más, haga lo que le toca hacer, rece lo que sepa, o diga unas últimas palabras, un último deseo o lo que le salga de los cojones. Pero hágalo ya que tengo una cita con una chica guapa y aún me tengo que cambiar de ropa.

Paolo Puzzo